orbito tra vortici di personalità
buio l’amore
un occhio chiuso che spingo con le punte delle dita
nel cranio
cos’è ? Nessuno !
il suo inganno!
Troia!
La strada per i centri commerciali
scurisce in scie disperate
di bidoni in fiamme,
com’ali.
Sei bella come la punta d’una lama
tra l’erba, tra l’erba
il mio passo nudo, l’io passo nudo.
Un’ombra,la tua pupilla
verde
uno spillo
un’odore come f
i
l
d’incenso o
abbracciami! amarti è sentirsi soli.
l’assurdo mi si manifesta
semplice, come un sorriso
infranto agli angoli della bocca.
Mi guardi? i miei occhi
non sono più la mia anima;
l’empatia è distesa
su grumi d’entropia.
Parlami!
scivolo come rugiada
dall’abbraccio delle foglie
infranto lungo il volto, cupo, della terra.
il mio silenzio è ascolto
al necrologio di lancette,
passi; tra le sinfonie
di sguardi e rombi diuturni.
consolami
Il mondo ha un cielo di mare
“risalirne il corso”
m’areno.
in nubi di fondi rocciosi
l’eden dei pescatori
m’oriento
tra le costellazioni dei grattacieli
prima di infrangermi
come monoliti di tzunami
sull’asfalto.
Clof,
clop,
cloch.
Sono nato il 15 ottobre.
questo dovrebbe bastarti.
Mi chiamo Publio, Federico De Campos.
Tutti questo è già morto e prego
per il fascino dalla teoria della pre-destinazione Calvinista.
Un rumore.
Come la punta della lingua che si stacchi dal palato.
Una sensazione adrenalinica, tenera come una calda carezza c’avvolge dal polso sinistro in un brivido tutto il mio corpo, rilucendo, sciogliendomi lungo la parete adiacente al letto; un lenzuolo bianco s’intinge come di ceralacca un’antica lettera.
Volevo essere per te un ricordo intimo che la tua coscienza impolverasse come sogni d’infanzia.
Volevo parlare al tuo subconscio, essere lì
atavico,
essere lì come un’abitudine, il condensarsi d’un vizio tra i tuoi organi.
La pronuncia vivida del tuo nome come ad asciugarsi sotto un cielo senza stelle, illividito, al caldo delle grida che divampano in notti estive.
MaiT’Amai.
Volevo solo sentirmi inutile come una tua singola cellula; essere nel sonno la corrosione dei tuoi denti, che beati digrignano.
La morte che fiorisce nelle tue unghie e trattiene la terra.
Oggi sarà ieri e domani, anche se non più per me.
Mi custodirai e non tu solo nella mappa d’una lacrima che scavi il cuore, per restare prezioso , insabbiato, nei gesti, nei suoni, nei battiti delle tue abitudini.
Un lenzuolo ormai rosso di tratti che il pennello guidava deciso, annega.
Annega nel sangue aggrumato come in un piccolo stagno.
L’amore ha lasciato un grido sospeso in quello scabro paesaggio.
La porta s’apre.
Il tesoro è al sicuro, raccoglieranno solo il grido.
Ho svestito il tempo
della sua identità, prima
d’aprir occhi, sull’orlo
soffice dell’oblio
dove costruivo fortezze
ch’or son sol prigionie.
Il sonno immemore
dura men del buio
tra le palpebre, che già
decine di volatili
si scontrano lungo le pareti,
i miei sensi, si sconvolgono
e lasciano sentire
al lor giovin signore
la colpa,
che materna voce invoca.
Sento necessità d’ordine
e inseguo strisce di
colore che gocciolano
dal mio pennello
sulla tela bianca. Devo
vedere: tratteggiare
confini, specchiare
consapevolezze, ma
tutto è sfocato, in muto;
le prospettive affondano e
si sovrappongono,
attraversandomi come una vibrazione.
Un quadro cubista, lo spettacolo d’una mosca.
